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窗外淅淅沥沥下着小雨。风忽而从纱窗绕进屋来，骚扰进一丝丝雨星。此时的雨丝，和我俩的爱一样缠绵。他抚摸着我受伤的脚，轻轻把我揽入怀中…… 那是一个无从想象的年代，我从目击者的讲述中依稀体会到小镇人，我的父辈们在幸福的信念感召下的狂热和盲从，仿佛看到小镇周围的原始森林里一根根高大的木头，被人们费尽九牛二虎之力，从山上砍伐下来，投进熊熊燃烧的火炉中，最后变成一团黑乎乎的东西。这是必然的结果，父辈们低贱的汗珠像雨水一样落在看不见的深渊里，根本不能改变什么。大量无谓无效的劳动，留给后人一个悠长的叹息。历史仿佛是一个骑着瞎马的盲人，只有时间才会过后方知地告诉它：此路不通。 但是，我的故土又是蜜意的，那充溢着芳香的满乡气味，把那片地盘的淳厚，酣畅淋漓地核此刻年里。春烟饼、尾月肉、暮秋的菊花酒，城市在红红火火的年味里，一道端到炕桌上，一家老小围在一道津津乐道地吃着，喝着，彼此敬着。那一头灿烂的民族装束，也在我咿呀学语时，成了“阿妈”的情绪。所以，回顾发端深沉，每当献岁光临的功夫，我城市穿上太姥姥和姥姥亲手缝制的带襟缨子小褂、花裤和长裙，以及那些细工绣花的绣鞋、绣花帽、华而不实套（男孩是虎头鞋、虎头帽、虎头枕）。那一针针一线线，在前辈们充满老茧的双手里经心缝出歌颂。那些灿烂的衣着、鞋袜从来穿到我小学结业。及至于到此刻我还过度偏幸咱们本民族的衣饰。不过跟着年纪的延长，太姥姥和姥姥的接踵牺牲，那些在火油灯下经心缝制的衣着，仍旧变成我心中边远的回顾，稍不提防，惦记会溢满瞳孔，流动出一种对俭朴的情怀。 尘世秋日，秋高气爽，月白风清，和盘托出。鲜明的月色水银般的泼洒下来，没有路灯的仄道里，晚上骑行的人们借她的映照还家，田里劳累收秋的农人，借她的映照劳作，劳累了一天的妈妈，借她的映照为惊梦的婴孩晃迟疑篮。秋月球如斯，光彩耀尘世。 不”，她吞了一筷子稀饭说：“不用怕，那不是血，只是红土做成的土基墙塌进河里，弄成了红色。 噢！我吁了一口气。 我们都睡下了。 月亮升到了天空的中间，它冷漠地吐着幽幽的光儿。 一颗流星划了一道线，落了下去，大概有个人死了。 我的肚子老是疼。可越疼，我就越想着月亮。不知为什么，我不敢想父母亲。于是，我就不断地看着天空星星在对我眨眼睛我一眨眼睛，眼泪漱漱地流了下来。不知不觉之中，我把膝头屈了起来，被子凸起了一座小山包二婶默默地把我的膝头接了下去；我悄悄地用被手揩了一下眼泪，可我的膝头又屈了起来二婶又默默地按了下去，我的眼泪又汩汩地淌了下来，我又赶紧用手擦掉。 这样重复了五六回，我一点睡意也没有。直到现在，那一夜，我只有肚子疼和不断地余震的记忆。 他们都坐起来了，不知为什么。 原来，是我爸从城里来了。那时，大概是四点。 有些恍憾的感觉，又有些像是在梦里。 我揉揉眼，真是爸爸，可我还是觉得像在梦里。 我还记得，爸的话是那么真切，那么可怕：开文村太惨了，房子全都垮了，小彩云被砸死了，舅妈的头负了重伤，无事得的一个指头被砸断了，妈妈的手和脚都负伤了，舅舅的脚被砸伤了…… 我觉得爸爸的脖子，被什么鲠住了。 我想喊声爸爸，但喊不出。 这是地震第一晚的事。